UNA ROSA...

Una rosa sobre mi mesa distrae al tiempo. Giro mi cabeza una y otra vez y

allí la encuentro. Entorno los párpados y entonces el tallo se estira y los

pétalos me acarician por dentro. Asoma entre penumbras e ilumina lo que el verbo

oscurece.

Ella es todo un modelo de escritura: delicadeza, colores tenues, equilibrio y

mesura. Pero también espinas, hojas dentadas. Áspera y negligente.

Así es la flor que habla con su tonalidad.

¿Y cómo es su interior? Oscuro laberinto en el que se pierde mi mano mientras

escribo, al tiempo que su apariencia emigra con la luz. Prisionera de ese

gesto, atravieso su condición de ser en fuga y la leo, me lee, en la página

donde ambas hemos sido escritas.

Es así como la rosa, mutable y trémula, restituye al misterio, la invención

mientras  se aleja   - me aleja-   de los hábitos de la muerte.

René Magritte pintó una rosa enclaustrada. Ésta, mi rosa, ha quedado atrapada entre papeles por años y años y ahora asoma en  esta  imagen que jamás será ella misma. Su vestigio es el  trazo escrito entre el tiempo y su sombra. Este color de cielo intenta explicar lo que escapa a toda explicación...